y si muero?

y si se agota el deseo?

y si fallo?



y si vivo?

Abuelo

abuelo
vos me compraste
un chocolate Voley hace tardes
en esa casa que se endureció en mi llanto
en ese patio con la enredadera
y rosas chinas

yo lo comía
y tu risa de abuelo me miraba
y la hamaca bailaba

nunca me fui

me quedé parpadeando mientras todo
se secó con los soles de los días
y tu voz se quedó en mi casetera
como un fantasma

Dios no sabe cuánto duele
la ausencia del pasado en el presente:

ese patio en el que ya no jugaremos
el chocolate Voley
y ese abuelo

Cuando llueve

cuando llueve no siento mi alegría
y soy otro: el gris
el de hace tiempo

el que sólo miraba por la ventana
que hoy llora a cataratas

y el murmullo de gotas que se inmolan
trazando círculos blandos
me adormece

pero me escurro


la vereda se moja en mis zapatillas
y voy sorteando
mosaicos de una ciudad indiferente

y ese olor dulce a barro
¿dónde quedó?

mientras sigo sus huellas me pregunto
si es verdad que la luna vive en un charco
y se eleva al cielo con el reflejo
de una mirada

Del verdadero arte

El verdadero arte es egoísta. Un artista debe crear lo que él desee apreciar y no lo que otros deseen. El arte que busca deleitar al prójimo nunca llega a ser tal. El verdadero arte nace de una necesidad del artista, de una carencia interna e intensa que es colmada por la obra como si ésta fuera un falo. Es el público el que debe hacer un esfuerzo por acercarse al artista y no al revés. De ahí que los grandes artistas muchas veces resulten incomprendidos. ¿Me comprenden?

En presencia de una ausencia

tantas caras que rodean mis momentos
sin llenarlos

tantas caras con miradas que se pierden
en sus sueños
sin mirarme
más que para mirarse en mis pupilas

tantas caras
ni una presencia

yo mismo soy el rostro de la ausencia
que a veces forma parte sólo para palparse
y sentir que aún existe
y creer que hay compañía
cuando no hay nadie
más que este cuerpo
cargando con su cruz hacia el poniente
donde me rodearán las caras de mi vida
sin ser siquiera entonces compañía


la muerte es un proceso solitario

como la vida

Renacimiento

tanto tiempo estando muerto
y ahora volver
a pensarme y repensarme

alzar la frente al cielo
inflando el pecho
para que un aire limpio purifique mis arterias

y el deseo de vivir en la banquina

y otra vez a buscar lo inencontrable
con ojos nuevos

y ese gusto a desapego en mi boca...

ya no me importa

nadie se atrevería a condenarme

Dislocación

a veces es necesario reventarse contra el suelo
desparramarse en su dureza verdadera
y volverse a juntar con otras manos

a veces es necesario sujetarse el paladar
y tirar hacia fuera
hasta sacar las piernas por la boca
y quedar trastocado
mirándose el occipucio

a veces es necesario astillarse las pupilas
y derramar creencias por la grieta
del pensamiento
y vomitarse entero en una sola sacudida


pero estás cómodo


y creés:
que Dios está al alcance de tu mano
que todo tiene un precio estipulado
que el mundo cabe en tu cuadrado estéril
que sos iniciador de tu silencio

y no entendés:
que nunca encontrarás la última pieza
nunca descubrirás de qué se trata
nunca podrás poner el punto
nunca estarás a salvo del desastre

pero serás

hasta no ser jamás


me gusta incomodarte